СТИХОТВОРЕНИЯ



СТО ВОРОН
 

Взгляд в окно, счет ворон - а те черные.
Были б ангелы - их бы считал.
За окном звезды позолоченые
Предвещают извечный скандал.

Все равно, что - свинец, а что - олово.
Все равно: здесь зима - как зима,
Не снесла бы метель светлы головы.
Близок терем, но ближе тюрьма.

Раз идешь - так поглядывай в сторону,
Раз взглянул - отвернись и беги.
Снега много, на всех хватит поровну,
Так метет, что не видно ни зги.

Старый дворник в дырявом тулупчике
С чем-то черным на левом плече
Слово молвил: "Попались, голубчики!
Видел ангела - тот был ничей.

Стал один раз моим отражением,
А другой раз по-волчьи завыл,
Объяснил мне, что где-то сражение,
И что снег наш - пыль с ангельских крыл."

Но запутавшись в рифмах и правилах,
Подуставший от жизни старик
Покачал головой: "Все б растаяло -
Я б ушел..." Тоже к снегу привык.

А вранье-воронье, перья черные,
Клювом - в солнце, да сила мала,
Значит городу быть обреченному.
Что, Наставник, твоя ли взяла?

Как пройти к полю, ветром прошитому,
Если ветер нам петь перестал?
Ностальгия по непережитому -
В сотый раз... Досчитать бы до ста!



МУЗА


Одни мои строчки выцвели,
Другие пропали без вести,
Рискуя уйти за первыми
Туда, где им несть числа.
И узкие тропки, что ввысь вели,
Что за паутиной древности
Пытались играть ее нервами,
В пыли, а я так устал.

Эх, муза темноволосая,
Девчоночка добродушная,
Зачем твои крылья сложены,
Зачем твоя песнь грустна?
Насколько же глуп вопрос, но я
Слова говорю ненужные,
Не знал, мол, что так положено,
А ты все твердишь, что знал.

Я просто просил прощения,
За что - неведомо истинно,
И ты все равно обиделась.
(Как нужен для слов карман!)
Рисует воображение
Нелепой алмазной кистью, но
Не ты мне как тень привиделась -
Сам я для тебя обман.

Обман, да трехлетней выдержки,
Что скрипки без струн мелодия,
А стоит вглядеться в зеркало -
Как странно - мое лицо.
И строчки - натяжки-вытяжки -
На жизненный ритм пародия -
В дорогу... И все поехало:
Тропа, паутина - всё!



ЕЩЕ ОДНА ГРУСТНАЯ ПЕСНЯ 
 

Еще одна звезда упала, еще одна свеча погасла,
На долю выпало немало, и сколько выпадет неясно.
Но если встала шестеренка, она ли в этом виновата?
И если брата ждет сестренка, вина ли в этом только брата?

Ты много выдумал историй, в них не хватает лишь финала.
Она ждет паруса у моря, он красит паруса в цвет алый.
И если небо прояснится, финал тебе и мне известен,
Но если будет ветер злиться, то будет очень грустной песня.

Еще одна звезда упала, нам подмигнула с укоризной,
Одной мечтою меньше стало, но стало больше оптимизма.
Я только лишь предполагаю и быть уверенным не смею,
Но пусть отыщет Герда Кая, и пусть Ассоль дождется Грея.



ПО НАМ 
 

     - К счастью путь только один, - веско сказал сосед и ковырнул
вилкой в миске, - найти во всем этом смысл и красоту и подчиниться
великому замыслу. Только потом по-настоящему начинается жизнь.

                                                    Виктор Пелевин
                                                     Желтая стрела

Читайте по слогам: "Пять-сот-руб-лей".
- Агдам?
   - Налей!
      - За Пушкина!
"До Дня Рождения Культуры осталось..."
Мне показалось,
Право на культуру есть,
Как на свинец, на водку и на месть,
На лесть,
На прелесть этой, да и той, наверно, жизни
У койки раненой Отчизны.
Порой
Я очень злюсь, когда торгуют мной,
Чуть меньше - если предлагают даром.
Ударим налом по безналу
И "Кэмэлом" по "Беломорканалу",
Короче, нами же по нам!
Перенацелим все ракеты на Москву,
Поднимем армию, введем войска...
Москва.
Другое государство.
Не так давно была известна колбасой,
А я, босой, дышал ВДНХ...
Какая чепуха!
Есть мы
И спиртом смазанные рельсы,
Витые провода
   И электрички,
      И железнодорожная вода...
Горят года,
   Как спички,
      Друг друга зажигая, и тогда
Собою освещая путь.
Куда?



ТЕБЕ 
 

Извини, не писал, не звонил - извини,
Я хотел, я пытался, но - рок:
То будильник в положенный час не звенит,
То на карточке снова зеро,

Снова ленты дорог, снова мир пополам,
Календарь - понедельников ряд...
Письма лучше хранятся под крышкой стола,
И стихи - я-то знаю - горят.

Сон в троллейбусе, кофе и чай на бегу,
Я у белой стою полосы,
И, наверное, счастлив, насколько могу,
Хоть нередко смотрю на часы.

Но история, что там таить, не нова,
Ассорти из комедий и драм.
И я чувства бы мог разложить на слова,
Только стоит ли верить словам?

Я бы мог быть поближе, я мог разменять
Злато солнца на лунную жесть,
Но я есть, потому что ты веришь в меня,
А я верю тому, что ты есть.



ВЫ СЛЫШАЛИ? 
 

Вы слышали? Похоже, что война.
Еще одна...
Вам говорят, что это только сплетни.
Что было в планах на конец столетья?
Приход мессии?
Здесь?
В России?!
Так нет в ней и пророка!
Вам говорят: "Не бойтесь, ради Бога,
А то, неровен час, и нервный срыв..."
Вы слышали? Похоже, взрыв.
Еще один.
ЕЩЕ ОДИН!
И, вроде, дом не Ваш. Пока.
Но это здесь,
В России!
Побагровели облака,
И месть - за месть.
Осилим?



НА ОБОРОТЕ ВЕК


...рисуя сны на обороте век,
    тая в ладонях снег,
     сдувая
      пепел с рукава,
       игру в слова
        не принимая,
         сдавая
          карты...

- Положись на жизнь!
- А ты?
- Понты! Права я?

...перебирая
    друзей подруг друзей,
     ты мнишь
      себя
       беспечной...

- Ты спишь?
- Ясней...
- И с ней, и с первой
               встречной!

...на плечи -
    вес,
     что под другие плечи,
      где были свечи -
       срез
        прицелов глаз...

- Вот фас. Вот профиль.
- Который час?
- Час пробил!

...и всякий раз,
    в слезах ища любовь
     навек,
      в пустых зрачках
       находишь
        откровенье
         и вновь -

          остановись,
           мгновенье! -

            творишь
               свой
                сон
                 на
               обороте
                   век...